Como todos los años, por este tiempo me retiro hasta septiembre. Que seáis muy felices ¡¡¡Hasta la vuelta!!!
Anuncios
Autor: Alfonso Cebrián
La otra Elvira
Siempre he pensado que Elvira tiene carisma, que goza de una superioridad —no sé si se da cuenta— que la hace diferente, que la lleva a andar unos pasos por delante. No me sorprendió en absoluto que ejerciera aquel dominio, que luciera aquellas facultades —para mí resultaba de lo más normal que siempre tuviera una solución para cualquier problema— ¿La reclutaron por eso? ¿La reclutaron y luego la adiestraron? En última instancia pienso que ambas cosas se relacionan.
Aunque, precisamente por eso, mi predisposición para aceptar como intrínsecas las virtudes de Elvira, nunca pensé que respondieran a una suerte de adiestramiento. Como aquella noche que paseábamos por una calle solitaria y nos salieron dos tipos con navajas; sabe Dios qué hubiera pasado de no ser por ella. ¡Largo! ¡Fuera de mi vista!, dijo con voz desconocida y sin perder el aplomo, y añadió, ¡por la cuenta que os trae! Cuál no sería mi asombro, cuando los dos tipos agacharon la cabeza y salieron de naja. No le pregunté; debe de ser un código, algo que al raterillo le indica que hay peligro, que ha dado con la persona equivocada. No me pregunté nada ¿Qué podía imaginar? El caso es que Elvira no da la imagen de mujer avezada en estas lides, como ocurre con Luisa. Bien sé que andar por ahí, por países inseguros, frecuentar ambientes nada recomendables, contactar con personajes temidos y temibles, que todo eso curte. A lo sumo, el carisma lo atribuí al oficio, algo que no está al alcance de plumillas de despacho, como yo. Así que ahora asocio esos datos y no me queda otra que crear otra Elvira.
—Vaya, vaya; ya estáis aquí dando envidia —dijo Alfredo al tiempo que depositaba las cervezas sobre la mesa.
—Tampoco a ti te queda mucho, le dije con una sonrisa cómplice.
—Bueno, si a siete años le llamamos poco; siete años de adolescentes dando la lata, aunque suene mal decirlo.
—Y a mí, diez —intervino Paca—. Cuando empiezas, aparte de ser joven, lo coges con entusiasmo, pero con el tiempo te vas cansando, sobre todo porque nos van a volver locos, a los críos y a nosotros, con tanto cambio sin sentido.
—Todo cansa —terció Elvira.
—Pero tú… Viajar, conocer celebridades, vivir acontecimientos históricos, saber que cuentan contigo, que te consideran… Tiene que ser fascinante —remató Alfredo.
—Sí, claro, es verdad, no te lo niego —la hija del tabernero apareció con dos fuentes generosas; pedimos más cerveza—, pero todo cansa. Las habitaciones de hotel se hacen insoportables, el trajín de los aviones, los cambios de horario, de estación… Al final, los famosos y poderosos dejan de interesarte; en el fondo son tipos mediocres, engreídos, caprichosos, desorientados y débiles. Cuando eso se repite, lo mejor es retirarse y convertir la experiencia en alimento: una columna, un libro de vez en cuando, hasta que te van olvidando, hasta que cansas al editor, a los lectores, y ellos mismos te retiran. Si no te has organizado mal, si has sabido negociar tus contratos, tienes una pensión, siempre que no te pases en el cobro de derechos; si has ido por libre, pues eso, ahorros, alguna propiedad, un plan de pensiones…
—Pero tú has sido…
Un incidente
La chica volvió con un paño mojado, lo pasó sobre la mesa dejando surcos de un líquido con olor a fritanga y cerveza…
Sentimos el frío de la calle: alguien entraba. Eran Paca y Alfredo. Miraron alrededor hasta que nos descubrieron. Yo había levantado tímidamente la mano para hacer una señal.
Vinieron hacia la mesa y se sentaron con nosotros.
—Hemos pedido calamares y oreja, ¿os parece bien? —pregunté.
—Sí, pero unas tapas —intervino Elvira—; anda, Alfredo, no te sientes; pide algo más y lo que vayáis a tomar.
Paca se sentó y Alfredo fue a la barra a completar el pedido.
—¿Qué tal está? —preguntó Elvira en un susurro.
—Bien, bien… Sigue el tratamiento y bien…
Alfredo se acercó a la mesa y dejaron de cuchichear. Traía de la barra una cerveza para Paca y una sin alcohol para él.
¿Cómo surge la amistad? Las hay de siempre, de la infancia, de la vecindad, del barrio, del colegio, la universidad… y las hay que aparecen por sorpresa: un equívoco, un error, una coincidencia o un accidente: un evento que la casualidad pone en marcha para así condicionar el curso de una vida: algo que mueve los hilos: estoy aquí porque acepté tal trabajo o asunto. Amo a Elvira porque una tarde, sin querer, puse la mano sobre su rodilla y sentí un calorcillo que me llevó a sentir eso que llamamos amor además de un irrefrenable deseo. Escribo esto porque Diego, según cuenta él, vino a caer a una oficina de información y desinformación absurda e ineficiente, basta vernos a nosotros; y, según yo, porque nos enfrascamos en la composición y edición de una revista sobre la que recayó la atención de ciertos servicios. Creo que ambas cosas son verdad, realidades alternativas, diría alguien con descaro. El caso es que fueron la decisión y la pericia de Elvira, desconocidas para mí, las que salvaron la vida de Alfredo.
Habíamos salido, como esta noche, a tomar unas cervezas y picar algo. En una mesa próxima a la nuestra departía un grupo de hombres y mujeres algo más jóvenes que nosotros, cuando se formó un alboroto con la confusión correspondiente; uno de la mesa de al lado se sintió mareado y hubiera caído al suelo si no lo hubiera sujetado uno de los presentes. Gritos, movimientos, gente agolpada con intención de ayudar o curiosear. Elvira se levantó decidida, se plantó ante todos y les mandó apartarse. Se acercó al hombre, se puso a hablarle, le tomó el pulso, le aflojó la ropa, le preguntó si así estaba a gusto. El hombre tenía la mirada extraviada y no acertaba a contestar. Mandó juntar unas mesas, ordenó que lo colocaran sobre ellas con la cabeza baja y se puso a presionar alternativamente el pecho. Previamente, con voz audible y potente había ordenado al dueño del bar que llamara a Urgencias sin pérdida de tiempo ¡Un infarto!, gritó, ¡Un infarto! ¡Cafinitrina! ¡Una aspirina! ¿Alguien tiene?, si no, corriendo a la farmacia. Pasados unos segundos que parecieron siglos el hombre dio señales de vida: ¡Tose!, ordenó Elvira, ¡tose fuerte! ¡No dejes de toser!
Nadie tenía una pastilla, pero el tabernero recordó que un vecino próximo tenía problemas de corazón y mandó corriendo a su hija, a ver si podía ayudar. Al poco la chica apareció acompañada del vecino.
—¡Debajo de la lengua! ¡Debajo de la lengua! Al poco tiempo, el hombre reaccionó con apariencia de mejoría, además cundió entre todos la sensación de que algo se estaba consiguiendo.
Llegó la ambulancia y se hicieron cargo los sanitarios. Todos nos apartamos y les dejamos hacer: Elvira había impuesto orden y coordinación. Paca fue corriendo con Alfredo y volvió hacia Elvira una mirada llena de gratitud.
Vivir con una mata-hari
No quise pedirle explicaciones, no me atreví. Si algo te oculta, allá ella, no vas a dejar por eso de quererla. Te dirá que lo hizo para protegerte.
—¿Quieres que continúe? —me preguntó al percatarse de mi confusión.
—Sí —le contesté— ¿Por qué no? Ya puestos, quiero saberlo todo… Así que les dijiste que colaborarías con ellos…
—No sólo se lo dije —prosiguió—; me dispuse a entrar en aquello con todas las consecuencias. Me dije: ya que vendes el alma al diablo, que sea al precio más alto.
—Y tenías que poner en suerte a un tío, según sus palabras…
—Sí. Con ese asunto me inicié. No estoy orgullosa, pero no creas, tampoco me arrepiento; no me costó demasiado tomarlo como un trabajo, solo eso, un trabajo.
Creo que a Elvira le divertía mi embarazo; me conoce demasiado y sabe por mi respiración, por el tono de mi voz, incluso por el sudorcillo que me hace pasarme el borde de la mano por la frente, sabe que estoy azorado, incómodo ¿Cómo no me di cuenta?
—¿Cómo fue? —le pregunté para tomar aire.
—Duro, laborioso, canalla; así fue.
—Quiero decir —aspiré con estrépito y Elvira me tomó la mano divertida—. Quiero decir que me lo cuentes: quién, cuándo, cómo, dónde, ya sabes.
—Ya, ya… A eso voy. Pero, cariño, esto va a ser largo y habrá que tomar algo, hacer algo, descansar… Además, hijo, no me aturulles… ¿Tendré que pensar lo que digo?
¿Estaré perdiendo el hilo? ¿Acaso la razón? ¿Un juego que se me va de las manos? Cómo me vería para decir que paraba. Me comía la curiosidad, pero se lo agradecí ¿Qué vendrá después?
Abrimos la caja de Pandora y ya no paramos. Esa noche nos dimos una tregua. Cenar en casa o salir por ahí, cambiar de ambiente, tomar el aire, ver gente.
En el barrio hay un bar donde siempre hay alguien conocido, nada mejor que la charla, unas cervezas, unas tapas, y ganar la euforia suficiente para quitar hierro a los asuntos, ver el lado cómico que mueva a la risa. No quiero sufrir, quiero a Elvira por muchas atrocidades que haya hecho, nada cambia, incluso, a buenas horas, el morbo de no saber, de compartir un pedazo de tu vida con una mata-hari.
—¿Salimos a tomar un bocado? —le pregunté.
—Sí, claro, así te da el aire —me contestó.
La calle nos acarició con mano fría y recorrimos en silencio la distancia que nos separaba del bar. Entramos al calor del establecimiento, el televisor gritaba, ¿Siempre había sido así? Se lo pregunté a Elvira, me miró extrañada y me dijo que sí, siempre ha sido así de cutre, me dijo.
—Lo único, los calamares —añadió—; si no fuera por eso…
Nos sentamos en una mesa lo más alejada posible del ruido del televisor, y no tardó en aparecer la hija del tabernero, una joven de pantalón negro y camiseta también negra con el nombre del bar, con los brazos tatuados, media cabeza afeitada y la otra media con media melena teñida de morado, con piercings en labios, orejas y nariz.
—¿Qué tomáis? —preguntó blandiendo un blog y un bolígrafo.
—¿Tenéis calamares? —Elvira puso su mejor sonrisa, insuficiente para conmover ni un músculo de la cara de la chica.
—Sí, ¿qué os pongo? ¿Una ración? ¿Una tapa?
—Una tapita —contestó Elvira con un diminutivo— ¿Y esa oreja tan rica?
—¿Una tapa también? ¿Y para beber?
—Cerveza; para beber, cerveza —continuó Elvira.
La chica escribió en el bloc como si tomara una nota taquigráfica.
—Enseguida —dijo—. Se guardó el bloc en un bolsillo trasero del pantalón; en el otro llevaba el móvil. Salió andando como a saltitos hacia la cocina y Elvira sorprendió mi mirada.
—¿Mejor? —preguntó con picardía.
La chica volvió con un paño mojado, lo pasó sobre la mesa dejando surcos de un líquido con olor a fritanga y cerveza.
La oferta
»Aquello me dejó helada: se intensificaron las sensaciones desagradables: frío, olor a cerrado, silencio ¿Qué pretendían?
»—Freixido —exigí sin convicción a quien veía tan sumiso y callado— ¡Ya está bien la broma; llévame a casa!
»—No, querida Elvira, no es una broma —el tal Artaza cambió el tono de su voz para hacerlo más severo—; esto es muy serio ¿Verdad Luisa?
»Otro número, otro golpe de efecto; no sería una broma, pero Luisa tuvo una aparición teatrera. Entró en escena a la voz de Artaza. Desde el pasillo y ya en la puerta, a mi espalda, se le oyó decir:
»—Muy, pero que muy serio, querida; y no te puedes negar.
»Me puse de pie, me giré, me acerqué a ella para estar a su altura, ensayé un contoneo con la copa en la mano, levanté la voz:
»—¿Por qué? ¿Qué me vais a hacer? ¿Acaso matarme o hacerme desaparecer?
»—No, mujer, no… Díselo, Braulio —dijo con una sonrisa no niego que encantadora.
El interpelado carraspeó ligeramente:
»—A esta hora, como sabes, en Miraflores está tu amigo Álvarez con dos de nuestras colaboradoras. Si todo va como pensamos, se sentirá un hombre feliz y afortunado, incapaz de imaginar lo que lo espera si tú no colaboras…
»—Así que, por su bien y el tuyo, mona —prosiguió Luisa—, harás lo que te digamos ¿Cómo sabremos que cumplirás? Muy sencillo, si no te lo ha dicho Braulio, te lo digo yo, te vamos a hacer una oferta que no podrás rechazar; vas a vender tu alma al diablo, ya lo verás… Adelante, Braulio.
»Luisa estaba dando toda una lección de dominio escénico: dura, suave, persuasiva, sarcástica y, sobre todo, convincente; no me cupo la menor duda de que iba en serio. El tal Braulio volvió a llenar las copas y se sentó en el sillón que estaba libre.
»—¿Quién no es ambicioso? ¿Quién, en su carrera, no quiere llegar a lo más alto? Usted, Elvira, nos consta —dijo mirando a Freixido—, lo quiere todo en su profesión ¿Me equivoco? —sin esperar respuesta prosiguió— Nosotros nos ocuparemos de ello, de que usted llegue a lo más alto. Tendrá primicias, exclusivas, entrevistas, facilidades con las editoriales… Todo eso lo tendrá ¿A cambio de qué? Se preguntará. Ya se lo digo: a cambio de información y de hacer para nosotros cosas que no podemos hacer, por ejemplo, poner en suerte a un hombre al que no podemos llegar, pero con su ayuda… Con su ayuda lo tendremos.
»Iba a protestar cuando Luisa, en perfecta coordinación con su compañero, intervino sin darme tiempo a abrir la boca:
»—Hazle caso, te conviene, ya lo creo que te conviene; de lo contrario… Y no temas por los escrúpulos, esos los tenemos todos, ¿verdad Freixido?, pero luego se van. Además, por si te tranquiliza, alguien tiene que engrasar la máquina para que funcione.
—No te puedo decir ahora, créeme, si fue el miedo a sus amenazas o la ceguera de la ambición…
—¿No serían ambas cosas? —le pregunté conmocionado y por decir algo.
—Sí, claro, sería por ambas cosas, el caso es que me rendí y les dije que colaboraría con ellos.
Leer con amigos…
Muy agradecido por esta reseña de María G. Vicent, excelente escritora y amiga; María, cuando escribe, se expresa en otro registro, quiero decir que habla en poesía.
Siempre me alegra presentar libros de amigos escritores, pero este es uno de esos autores del que todo lo que lees sabes que te va a gustar.
Este autor no es otro que Alfonso Cebrián (https://cuentosinacabadosblog.wordpress.com/) que después de haber publicado “Las Aguas del Olvido” 
nos regala doce relatos cortos en los que realiza un viaje a través de los sueños, el deseo, la traición, la esperanza y cuyo hilo conductor es siempre el amor y los sentimientos que provoca.
Y para seguir disfrutando con su lectura nos encontramos, después de los relatos, con el título que da nombre a su libro “Amelia y Doña Rosa”. Una historia de cariño, complicidad y superación que a mí, personalmente me ha hecho emocionar, reflexionar y acabar su lectura con una gran sensación de optimismo.
Un libro que no os dejará indiferentes por la calidad literaria de su contenido y que os recomiendo…
Ver la entrada original 50 palabras más
Poner en suerte
»Por las maniobras que hizo, supuse que había cambiado de dirección y luego, por la disminución de la velocidad y el movimiento, tuve la impresión de que entraba en una zona de orografía irregular. El coche paró, se oyó como el arrastrar de una puerta metálica y Freixido lo volvió a poner en marcha. Se oyó un crujir de gravilla y luego el ruido del motor amplificado por un local cerrado. Paró el motor y me dijo que me quitara la capucha.
»—Vaya día de numeritos —le dije mientras miraba lo que era un garaje normal y corriente; un Simca 1200 estaba aparcado al lado del coche de Freixido. Nadie salió a recibirnos.
»—Hay que tomar precauciones, Elvira querida —dijo Freixido con sorna.
»—Ahora me ataréis, me amordazaréis y me inyectaréis una droga —dije sin abandonar el tono humorístico que Freixido pretendía—. Seguro que sale una vieja arpía, rubia con pelo corto y traje sastre gris.
»No, mujer, sólo hablaremos contigo y te haremos una oferta que no podrás rechazar.
»Al fondo había una escalera que ascendía a la planta noble de lo que parecía un chalet; eso lo pensé, porque todo estaba cerrado. Desembocamos en un pasillo y Freixido abrió una puerta doble con cristales esmerilados de color ámbar; apareció ante nosotros un salón con dos sofás de cuero y muebles castellanos.
»—Siéntate —me dijo—; él hizo lo mismo. Sacó un paquete de cigarrillos y me ofreció. Acepté y nos pusimos a fumar.
»A nuestra espalda, procedente de la puerta por la que habíamos entrado oímos un «Buenas tardes». La voz era grave y de un hombre maduro. Me volví inquieta y curiosa; Freixido ni se movió.
»—Ante todo —dijo dirigiéndose a mí— perdone por las formas un tanto rocambolescas; espero que no le hayan resultado demasiado incómodas.
»Los modales del hombre, de entre cincuenta y sesenta años, eran ceremoniosos y educados; la voz, bien timbrada, hacía que no me pareciera ofensiva la situación. De todos modos, dije:
»—Incómodas, no. Si consideramos que llevo todo el día de un lado a otro, conociendo gente con la que no contaba y que, finalmente, Freixido me ha raptado y traído a un lugar desconocido, incómoda, lo que se dice incómoda, no estoy.
»El hombre abrió un mueble-bar y nos ofreció de beber. No tenía precisamente muchas ganas, pero la situación requería un buen trago. Freixido señaló una botella de Martell y el hombre sacó la botella y tras copas.
»—Permita que me presente. Me llamo Artaza, Braulio Artaza, y no le digo para lo que guste porque comprendo que la situación no lo requiere. Y si le parece, para qué perder el tiempo, iremos al grano.
»Aquel “iremos” me pareció cómico y mayestático; Freixido pasó a ser un convidado de piedra y yo no tenía opción alguna.
»—Lo primero que le diré será el motivo por el que ha sido convocada —sonrió levemente sin permitirse el recochineo—; necesitamos su ayuda para una misión delicada, una mediación.
»Artaza cabeceó, chasqueó la lengua y él mismo se corrigió:
»—Mediación, mediación… en realidad es otra cosa, digamos, en términos taurinos, poner en suerte ¿Sabe usted lo que es poner en suerte?
»Como se quedó en suspenso y mirándome fijamente me vi en la obligación de responder.
»—No, la verdad es que no; lo he oído decir, pero no he prestado atención.
»—Pues verá, se trata de colocar al toro en los terrenos propicios a lo largo de las diferentes suertes de la lidia: ante el picador, el banderillero, y la suerte culminante: ante el matador cuando entra a matar. Algo de eso hará usted.
»—¿Me van a poner ante un toro?
»—No, ante un toro no; ante un hombre.
Te hablaré de Luisa
De toda esta historia, convencido de que Elvira no me iba a contar su versión, aunque no acostumbraba a cerrarse en banda, me interesaba Luisa.
—Háblame de Luisa, lo que sepas, tus impresiones, lo que me pueda servir. Te prometo que seré cuidadoso.
—Mira que eres terco. Bueno, prepárate para lo que te voy a contar.
Me lo dijo con un tono que sonaba a advertencia; ese “prepárate” me puso tenso y pensé que no sabía de la misa la mitad. Me dijo que antes de empezar quería saber lo que me había contado Diego.
—Bueno, no está mal como cuentecito —dijo cuando le hice un resumen—. No está mal lo del bolso; fue así, pero hay más.
»Efectivamente, el bolso contenía un buen fajo de billetes y una pistola, pero no fue la curiosidad lo que nos llevó donde se nos indicaba; fue el miedo. ¿Miedo de qué?, te preguntarás. Y ahí va la respuesta: miedo porque en la nota se nos decía que la única forma de deshacernos de ella, de la pistola, y de disfrutar de los dólares era, precisamente, la de acudir a la cita que nos proponían. Porque no fue nuestra perspicacia investigadora la que nos llevó al piso donde se celebraba una extraña reunión, en realidad un montaje. Tampoco creas que me mezclé porque me lo pidiera Diego o me diera por inmiscuirme, no, qué va, fui porque en la nota se decía con pelos y señales quién era yo y que era imprescindible mi asistencia.
»¿Por qué dinero y por qué una pistola? El dinero, naturalmente, como elemento corruptor, como si dijeran: «¿Ves esto? Pues hay mucho más». La pistola, como elemento disuasorio: «Os vigilamos y obra en nuestro poder un arma que, vaya usted a saber, de qué crímenes habrá sido instrumento». Así que no tuvimos más remedio que acudir con intención de desentrañar el misterio y librarnos de una amenaza ¡Qué ingenuos e ilusos!
»Acudimos donde nos dijeron y nos encontramos con el montaje que conoces, en eso el relato de Diego no difiere del mío: el piso y la tal Luisa, Miraflores, Freixido, la tal Eugenia, la tal Fina…
»El cuento de la revista estuvo bien, también la comida y la sobremesa, no se puede decir que no fueran amenas, bien servidas y regadas, pero la sorpresa me la llevé yo cuando me quedé a solas con Freixido.
»Salimos para Madrid y yo iba tan confiada, le pregunté sobre la mejora y la dinámica que cobraría la revista, y me planteaba cuáles serían las ventajas. «Has sido lista —me dije—, apenas te has comprometido y puede que de una vez despegues».
»Freixido, con su proverbial simpatía, hablaba y hablaba, y, cuando quise darme cuenta, el coche se lanzó hacia la carretera de Valencia. «¿Dónde vamos?», le pregunté. Y me contestó: «No temas, no pasará nada, pero tenemos que hacerlo; toma, ponte esto», y me largó una capucha de un tejido negro y espeso. No me dio tiempo a protestar: me conminó a ponérmelo y me dijo que era peor resistirse. «Confía en mí; algo te tiene que costar; anda póntelo; no me obligues a hacerlo». Siempre pensé que Freixido era un blando de esos que no tienen ni media hostia, pero había algo en su voz y en su expresión que me dio miedo, parecía otro, lo creí de veras capaz de hacerme daño, descubrí de pronto a un tipo capaz de ejercer una violencia infinita. Me quedé helada, literalmente de frío, se me cortó la respiración y tuve miedo, mucho miedo. Se había hecho completamente de noche, de modo que nadie me veía encapuchada porque, ya lo habrás adivinado, me puse la capucha y deseé con todas mis fuerzas que tuviera razón, que nada me pasaría.
No me vengas con esas, Luis
Porque te meterías en un berenjenal, dijo. Y añadió:
—Tú y los demás. Insisto: no sé exactamente qué te habrá contado Diego, como si no supiera el peligro que corren los hechos al arbitrio de tu mente calenturienta —dijo con enfado.
—¿Tan inconfesable es todo? ¿Tan peligroso?
—No, tonto, todo se puede contar, siempre que no vea la luz.
—Acabáramos —dije con una mezcla de sorna y enfado—. Demasiado sabes que mis apuntes y escritos jamás se publicarán.
—Alto, Luis, no tan rápido; sabes perfectamente que cualquier material sirve para montar un escándalo; hoy tiene una salida preferente.
—Que te lo digan a ti…
—No me jodas, Luis, no me vengas con una puñalada trapera, precisamente tú ¿Qué tiene que ver la información con estos melodramas morbosos?
Decía esto y se le agitaba la respiración, se le abrían las aletas de la nariz, se le incrementaba el brillo de los ojos. Algo la agitaba; proseguí sin ningún tacto:
—No me jodas tú; no pretendo ahondar en hechos que no quieras que se sepan, no es eso lo que quiero. Como no has leído lo último que he escrito no sabes que prefiero entrar en los motivos, en los impulsos. Y es verdad, Luisa me interesa, es mi personaje favorito.
—Aquí todos somos personajes, querido mío; tú también lo eres, y por lo que veo te importamos un pimiento. Mira que sacar partido de un par de anécdotas.
—Mujer, no creo que sea una anécdota comprometer así la revista ¡Y a mis espaldas! ¡Como un tonto útil!
—Anda que no hemos hablado; no sé cómo te pones así —se le fue ablandando la tensión— ¿Quién se aprovecha? ¿Te parece poco unos años de florero, meternos en una publicación sin futuro? Ahí Freixido estuvo listo; le sacó a su paisano la supervivencia…
—¿Por qué me tuvisteis al margen?
—Porque no hubieras tragado; con el tiempo has ganado en cinismo, pero entonces eras el más puro de la peña, así que no te quejes, fue una buena decisión. En cuanto a lo que vino después, mira, cada cual ha trepado lo que ha podido; y no nos va tan mal.
—Diego me dice que se hizo espía; tú también; también te hiciste espía, quiero decir —Ahora era yo el que estaba de los nervios.
La carcajada sonó en el salón con toda su amplitud. Elvira, relajada, reía como ella sabe hacerlo, agitando el cuerpo con una buena carga sensual.
—¿Espías nosotros? ¿Pero qué me dices? Vaya un Diego, qué cosas tiene.
—Sí, sí, qué cosas tiene, pero Eugenia, Luisa, Josefina existen, las conocéis, habéis tratado con ellas, sobre todo Diego, y de qué forma.
—Claro, Diego era una tapadera, se dio cuenta y se aprovechó. Diego era ¿Cómo te diría? Como un Macguffin para justificar, para hacer ver que se hacía, para rellenar partes e informes con los que justificar actividad, para despistar. En cuanto a Eugenia, deberías saberlo, nuestro querido Diego es un enamoradizo impenitente, pero no me digas que no son bonitas sus historias de amor.
—En eso no estoy de acuerdo; de amor sí son las historias, pero sale escaldado, lo de Elisa, por ejemplo…
—A Elisa déjala; es como es, y Diego lo sabía.
La tranquilidad, de forma paradójica, la había agitado hasta tal punto que se había metido de lleno en la conversación que al principio trataba de eludir. Saqué una botella de aguardiente y le pregunté si quería un chupito.
La verdad de Elvira
La semana que viene me reuniré con Elvira. Comeremos, beberemos, fumaremos y haremos el amor, la deseo tanto. No he vuelto a ver a Diego. Tengo miedo de equivocarme, pero, ¿Qué prefiero? ¿La verdad o la ficción? Me dirá que no comprende la importancia que le doy ¿Qué cambia entre nosotros? Lo pasado ocurrió así y no hay alternativas.
Entro en mí mismo y no sé si me conozco. Tantos años viviendo en la seguridad de poseer una secreta felicidad, alternada con vacíos y añoranzas, soledades moduladas con sentido del humor y una afición, templada, por el whisky. Y mi adoración por Elvira y su rodilla ¿Por qué me siento traicionado?
Elvira está a punto de llegar y me siento ridículo: apenas duermo, bebo más y desconfío: me siento espiado y utilizado. Todo iba tan bien…
Ni que decir tiene que la esperaba con ansiedad. Mentiría si dijera que no me impacientaba la espera, toda vez que a mi deseo se unía su carácter imprevisible, además estaba deseando oír su versión ¿Quién me iba a decir que mantenía una relación con una espía? ¿Que mi mejor amigo también lo era?
Llegó media hora tarde. Entró como siempre, como un torbellino dejando un agradable aroma al frío de la calle. Se quitó el abrigo y los zapatos, y se repanchingó en el sofá.
—Dame un café con leche calentito, anda cariño —me ordenó con suma amabilidad— ¿Qué te pasa? Vaya una cara —añadió.
—¿Qué le pasa a mi cara? —pregunté a mi vez.
—Que estás pálido y ojeroso; como si estuvieras enfermo.
No me extrañó que diera esa impresión; este asunto me tiene fuera de mí.
—No, pues no estoy enfermo —le dije—; al menos no me siento.
—Ya, pero estás como cansado, falto de sueño… ¿Algo va mal?
Como estaba deseando hablarle de mis conversaciones con Diego, me alegró que me lo pusiera tan fácil.
—No, nada; será por las conversaciones con Diego; me ha contado cosas muy extrañas; increíbles, diría.
—¿Qué te ha contado? —el café humeaba en la cafetera.
—Historias de amor y espías —pensé preguntarle si sabía algo; lo descarté—; y tú entras en ellas como intrigante y urdidora.
—A ver, Luis —dijo enarcando las cejas— ¿Qué coño te puede haber contado? ¿No estarás montando una de las tuyas? Lo escribes y te haces un lío ¿De qué va esto?
Al oír sus palabras mi cabeza se puso como una olla a presión; no distinguía lo verdadero de lo falso, lo inventado de lo real. Me asaltó un pensamiento impertinente y reiterativo: Elvira me hacía luz de gas.
—Estos días he hablado mucho con Diego —le dije.
—Eso lo sé; también algo conmigo ¿Acaso lo has olvidado?
—¿Lo habéis comentado?
—No mucho, nada… Pues eso, que contigo un poco de whisky, tabaco, algún purito… y a fabular.
—¿Cómo que fabular? —dije picado— ¿Conoces a una tal Eugenia?
—Claro, y tú. Anduvo con Diego y pasó alguna vez por la revista, o, no sé, el bar; ¡no lo sé, pero estuvo! ¿No te acuerdas?
—Claro que la recuerdo… ¿Y a una tal Luisa?
Al oír el nombre sonrió, tomó aire, levantó el pecho con ostentación y emitió un largo y hondo suspiro.
—Ah, sí, Luisa, ¿con que es eso? ¿No escribirás sobre ella?
—¿Por qué no? —le pregunté inquieto.
—Porque te meterías en un berenjenal.
